Завязалась тут у меня после поста о
"мальтийском соколе" бурная приватная переписка с одной читательницей. Как водится, начали с сабжа, слово за слово перешли к совсем другим темам, с сабжем не связанным, а потом логично и органично опять вывернули на сабж, к которому я присовокупила ещё парочку курьёзных случаев из своих странствий. Собеседница поржала и спросила, почему я не публикую эти истории у себя в дневнике. Я даже растерялась. Не знаю, но у меня какая-то иррациональная идиосинкразия к описанию реальной жизни, особенно своей.
Реал у меня обычно служит удобрением для творчества: когда все эти события, впечатления, мысли и эмоции перегниют-перебродят, на получившемся компосте буйным цветом расцветает забористая трава Писательство для меня имеет смысл ровно в той же мере, что и чтение: мне интересно писать (как и читать) только тогда, когда я сама не знаю, что будет на следующей странице. В этом (для меня) и состоит суть - и магия - творчества: ещё мгновение назад этого не было, витало оно себе в аморфном царстве непроявленных образов и вот, благодаря тебе, проявилось и воплотилось в реальном мире. Чудо, волшебство! А какой смысл описывать то, что
уже существует? Оно ведь уже случилось, осуществилось, ожило - более того, я это уже
пережила. Что я могу к нему добавить? Описывание реальности (в какой бы то ни было форме) для меня сродни работе секретаря-стенографиста: участники совещания что-то там решают, создают и совершают, одним словом, живут - а ты сидишь и протоколируешь чужую жизнь и чужое творчество, в то время как твои собственные проходят мимо. А смысл? То ли дело провести из небытия в жизнь нечто новое, доселе не существовавшее... Но раз уж эти истории записались, то, так и быть, продублирую их здесь, в открытом доступе - как-никак это ещё одно моё глубинное убеждение: написанные тексты не должны пылиться в столе, их надо на воздух, к людям
Собственно историяСлучилась эта история три года назад, во время моего провансальского отпуска. Надобно заметить, что я заядлый хайкер, и любое путешествие у меня сводится, главным образом, к пешим походам по горам-лесам-полям и прочим похожим местностям. А Прованс просто создан для хайкинга: мириады узеньких извилистых тропинок и пыльных каменистых дорог, замысловато переплетающихся посреди бесконечных провансальских полей, виноградников и оливковых рощ, потеряться среди которых, однако, совершенно невозможно, зато открытий на каждом шагу - полно! - вот уж где в полной мере осознаёшь значение выражения "неисповедимы пути" - и всё это под сумасшедшее стаккато цикад и потусторонние завывания ветра. В общем, земной рай для хайкера.
И вот брожу я, странствую по бескрайним провансальским просторам и набредаю на черешневую плантацию. Черешня для меня - один из самых сильных наркотиков, а эта была диво как хороша: жёлто-красная, размером с небольшую сливу - я не то что не пробовала, даже не знала о существовании такой... А вокруг ни души, ни забора Но мой внутренний редактор тут же красочно-убедительно расписал мне заголовки французской национальной прессы - "Вчера в полях Прованса при попытке кражи черешни задержана гражданка Украины" - и черешни мне вдруг резко расхотелось. Вздохнув, я побрела дальше. Метров через сто я набрела на небольшую оливковую рощицу и решила сделать привал: стоял поздний полдень, я уже бродила с утра и откровенно притомилась. Только-только я примостилась в тенёчке под сенью старой оливы, как из-за поворота показался новенький сверкающий "Вольво" со швейцарскими номерами - обратила я на него внимание главным образом потому, что местность была откровенно пустынная, дорога грунтовая и это была первая машина, повстречавшаяся мне за последний час. Поравнявшись с черешневой плантацией, "Вольво" остановился. Мягко открылась дверца, и с водительского места резво выпрыгнул солидный такой, представительный мужчина под пятьдесят. Воровато озирнувшись по сторонам, мужчина открыл багажник, достал оттуда мешок хозяйственную сумку и, пристроившись к ближайшей черешне сзади, со спринтерской скоростью - иду на рекорд! - принялся её эээ... обирать. Набив сумку под завязку, мужчина забросил её в багажник и со скоростью, достойной "Формулы-1", скрылся с места преступления.
Мой прифигевший внутренний редактор быстренько оценил новые заголовки - "Вчера в полях Прованса при краже черешни задержаны гражданин Швейцарии и гражданка Украины" - и, сочтя его не столь фейспалмовым, дал добро.
У меня нет "Вольво" - но у меня всегда есть при себе авоська полиэтиленовый пакет Ну мало ли, вдруг я случайно наткнусь на чемодан с миллионом и без ручек, и как его потом нести?! Я тут же рванула обратно. Даже не удосужившись снять пробу - "Такой мужчина на такой машине не может ошибаться!" - я лихорадочно принялась набивать пакет черешней, пережившей набег швейцарца. Войдя в раж, остановилась только, когда черешня начала высыпаться через ручки пакета Пожурив себя за непредусмотрительность - "Ай-яй-яй, годами ждала Случая, и вот Случай наконец подвернулся, а у меня всего один пакет", - я двинулась в путь.
Я не учла только одно: мужик был на "Вольво", а я - на своих двоих
И вот вам картина. Прованс, июль, два часа дня, 35 градусов в тени. Раскалённый асфальт - я как раз вышла на финишную прямую вдоль оживлённой трассы. Мимо с космической скоростью в сторону Ниццы пролетают роскошные автомобили, каждый третий из которых - "Порше" или "Феррари". Воздух дрожит и плавится. Где-то вдали, в знойном мареве-дымке, колышутся, как мираж в пустыне, очертания каменной провансальской деревеньки. Под палящим солнцем Прованса, вдоль шоссе, на последнем издыхании, еле-еле переставляя ноги, с неподъёмным пакетом черешни - уж не знаю, сколько там её было - по ощущениям, так все 10 кг - бредёт Пиовра. По пути - а это, на минуточку, 5 км! - меня не раз посещала предательская мыслишка заныкать этот пакет где-нибудь в укромном местечке, а потом под покровом ночи, когда спадёт жар, вернуться. Но, прекрасно помня о своём топографическом идиотизме, я опасалась, что вряд ли его потом найду, и мужественно продолжала путь. И не зря: потом я несколько раз пыталась отыскать ту плантацию - не для "рецидива" - добытый в тот день трофей я едва-едва осилила до отъезда - просто это правда: преступника всегда тянет на место преступления! - но так и не смогла её найти. Нельзя дважды войти в одну и ту же черешню реку
В гостиницу я добралась в полуобморочном состоянии, с явными признаками солнечного удара.
Но... Оно того стоило! Это оказалась самая божественная черешня в моей жизни, мёд в сахарном сиропе Ворованный плод слаще запретного Я заядлый фруктоман: для меня умять в один присест килограмм черешни - дело пяти минут. Но эта черешня оказалась настолько сладкой, что съесть больше пригоршни за раз я не могла - у меня просто сводило скулы. Этой черешней я потом питалась на завтрак и ужин до конца отпуска.
А при чём здесь слэш, спросите вы? Отвечаю. Наслаждаясь своей добычей, я думала только об одном: такую божественную черешню нельзя держать в открытом доступе, её обязательно надо под паранджу двухметровый бетонный забор. Именно в этот момент меня осенили название и финальный эпизод истории, которую вы знаете как "Забор и вишни"
P.S. Потом, окольными путями, я узнала, что сезон черешни на юге Франции уже давным-давно закончился (стояла середина июля), на самой плантации урожай собрали задолго до моего приезда, а та черешня, над которой мы со швейцарцем на пару поглумились, оказалась придорожной-бесхозной, потому и вызрела до состояния медового сиропа. Но кайфа от "воровства яблок в чужом саду", равно как и от самих "яблок", это, понятно, не умаляет.